Когда-то из неё ты сделал куклу.
Тряпичную.
В такие легко вбивать иглы, как дротики в мишень.
Таких легко пинать.
Над такими здорово глумиться.
И глумился, отвращая себя от её искренних чувств и чистой мысли.
На фоне таких - другие красивее и умнее.
А потом просто уйти, забыв её.
Как ненужную вещь.
Запачканную. Не стирать же самому? И зачем?
Проще создать новую.
Мишень.
А через время встретить и удивиться.
Жива, здорова и... любима!
Совсем другая. Человек. Женщина.
С такими же сильными чувствами и по-прежнему умница.
Другие руки, другое сердце - уберегли.
Не смотря на выпачканную тобой душу.
И тебя нет в её памяти.
Чужая.
А той, что прощала всегда - больше нет.
Она там, где ты её и оставил...
Тебя некому простить.
Если только ты сам...
04.02.2012г.
